A primavera parece demorar-se... Quem cria o seu próprio jardim sabe que todas as plantas têm magia e que nenhuma demora a pode deter...Cultivamos os sonhos em terra batida...Regamos com lágrimas e sorrisos numa obra completa de fios de eternidade..um gesto terno de dedicação...uma vida entre braços como quem deixa a saudade entrar sem fechar a porta...A vida faz sempre sentido quando se vive na margem do rio..quando se passeia de mão dada num mar que é só nosso...quando se sai à rua e se reconhece a calçada...Criamos e recriamos os mapas da nossa alma..Estradas estreitas...Viagens cor de púrpura...Asas de esperança numa espera do vento...Perde o teu tempo num minuto...Todos os minutos são encontrados..afinal uma hora nunca se perde...O verão parece ainda cheirar a Outono..com ar celestial, num amarelo roubado no entardecer...Mas as flores? Continuam a crescer..são a diferença da igualdade num mundo onde todos os gestos contam...onde a tristeza morreu de solidão...No meu jardim há flores assim...daquelas que não cansamos de observar...não há esperas inuteis nem desabafos crueis...As pétalas são feitas de memórias...Protegidas dos olhares indiscretos, guardadas em telhados de cetim no meu jardim há flores assim... E para quem a primavera se demora é porque ainda não chegou a sua hora:)
Uma nota numa hora morta
Pandora
